Sueño

Sueño que caes del cielo
y te postras ante la indiferencia del hombre
caes en un mundo que apetece
pero de hambruna muere insensato.

Sueño despierto su llegada
espera imprudente
de quien nunca llegara;
espero al alba una vez más.

Sueño de los hombres que ruegan
a los dioses y a las musas
una pizca de consuelo para aquellos
que se hunden el exceso de los vicios.

Sueño de consuelo y señuelo de los pobres
de los que carecen de espíritu,
de los que de fango alimentan su orgullo
sueño de una mañana sin hambre.

Sueño que se enciende al reposar
 y que se consume lentamente al despertar
sueño que no trasmuta en libertad y deseo
pues solo es eso; un sueño, un sueño nada más.

Un sueño no es más que nuestros anhelos;
nuestros deseos desbocados
en un infinito mar de posibilidades
donde gobiernan diversas realidades.

Hambre de sueño, ¡oh, Morfeo!
paraísos no encontrados
castidad  itinerante provocada
por el fuego de la soledad y la nada.

Que es la nada sino la madre;
la musa plañidera que solloza
los versos de poetas y juglares
sobre canciones de viejos amantes.


Hambre de conocimiento,
Prometeo, señor del fuego,
de verdades antiguas; devorador innato
de fulgor naciente de sabiduría.

A los dioses has robado lumbre
que los hombres deseaban con anhelo
eso que tomaban por un sueño
que por rebeldía y sin escrúpulo has tomado.

Sueño, opio de los que sufren,
de los errantes sin destino
caminantes sin camino por andar
hombres de ilusiones al borde del quebranto.

Ilusiones desquebrajadas de sentir
los dolores que afloran del alma
¿Que puede curar esta angustia,
 por el temor al sueño de la muerte?

Muerte, sueño eterno, condena de abandono
somnolencia eterna, el final de la vida efímera
señora de los que apaciguados y extasiados por la vida,
con fervor a vuestro yugo se entregan.

¿Es a su señoría a quien temo?
Más bien el olvido, la añoranza de esos momentos;
remembranzas de lo que se ha vivido,
eso es lo que el hombre teme.

Temor es sacrilegio al camino andado
ensueño cruel  de los amores prohibidos
que con mal moneda son pagados,
muchas veces al destierro relegados

Sin cambio por recibir,
pues parece de más valor una herida,
que el recuerdo de un amor bien dado,
que la proeza de compartir con alguien una vida.

Acaso el sueño de los amores,
¿Ha sido devorado por el orgullo?
¿Que son los temores del hombre?
¿La perdida de lo que se ha amado?

No tememos a la muerte como ente,
sino a lo que ella lleva a sus espaldas,
la hoz del dolor y de la angustia
forjadas sobre nuestra suerte.

28/10/2019

Día nublado.

 Despiertas, miras a la ventana, aún de madrugada decides levantarte al baño para deshacerte de media jornada de orines. Destapas el inodoro, comienzas a descargar el fluído, bajas la jodida cadena del baño y te das cuenta de que para tu gloriosa suerte no hay agua. Te sorprendes un poco, así que vas hacia el lavabo donde tomas la llave con la que cae agua caliente, giras la perilla y observas que no cae ni una gota.

-¡Carajo, cuatro de la mañana y no cae ni una puta gota  de agua!-

Sientes que te lleva la mierda, probablemente por la peste que infesta el baño por no lavarlo desde hace meses, y efectivamente, te lleva la mierda.

-¡Me lleva la mierda!- Exclamas, mientras en la oscuridad de la noche y la soledad de la casa, tratas de buscar el interruptor de la corriente de luz, lo encuentras pero al momento de encenderlo hace corto circuito y se funde el foco.

-Vaya mierda, me lleva la chingada.-

Dejas ese trasto, cascajo de porquería y te diriges de nuevo a la habitación en busca de tus pantalones, piensas: "Es probable que hayan cortado la luz".

Tomas los pantalones y los ajustas a tu cuerpo, te diriges a la sala y buscas las llaves en el colgante a un lado de la puerta. Las tomas sin más y abres la puerta solo para darte cuenta de que esta nublado y todas tus sudaderas estan en la lavandería.

Bajo la espada del ángel.

Pasaron ya cinco años desde que partió, le añoro. Cada madrugada a mi mente viene su recuerdo que se plasma como oleo al lienzo, esos son mis recuerdos. No la he olvidado ¿Como?
-Habita en mí.- Su ausencia solo es el pilar fragmentado de mi corazón herido.He vuelto al camposanto, vagué entre tumbas y nichos hasta llegar donde su cuerpo inerte reposaba.Nos separan tres metros, sobre el piso el hedor a nostalgia y muerte invaden los recuerdos. Ese deseo de añorarla es mi penitencia. Condena que mis labios embriagados de soledad, entre vasos de licor, factura pagaban. Han grabado su nombre en aquella cripta de mármol junto a la ermita, las flores crecen a su alrededor, incluso en la muerte sigue hermosa. Llevo por estandarte su mirada que guardo en una fotografía, mis pasos son lerdos para dirigirme a donde su cuerpo reposa. Un ramo de flores blancas ya marchitas adornan el lugar donde se encuentra la tumba. Las cambio por un ramo de flores rojas, la memoria me falla, he olvidado  como se llaman, pero no me olvido de su nombre que esta en mi pensamiento a toda hora.Las dejo al pie del ángel que acompaña su descanso. Su aroma regresa a mi mente y me echo a llorar sobre aquel nicho cubierto de polvo y recuerdos que la luna ha dejado sobre aquel camposanto. Nos separan los huesos aquella cubierta de piedra y en mi tristeza el ángel observa sin decir nada. La recuerdo entre lágrimas que se mezclan con la tierra que ha manchado el abrigo que llevaba puesto esa tarde. A paso lerdo el tiempo rebasa mis remembranzas, su sonrisa a mi memoria viene deprisa, una mueca se apodera de mí. El ángel observa inerte, lloro ante sus pies, ruego que ella regrese aunque fuse un instante... Su espada sobre mi cabeza regocija la penuria. Bajo su filo me levanté, besé aquel epitafio que adorna su última morada y su nombre pronuncié en busca de consuelo. Por las callejuelas caían las hojas de aquella tarde taciturna... En mis pasos el crujir de las hojas ingobernables; el otoño se había presentado ante mí como anfitrón de mi deseo... Tú. 

Amnesia de una noche.

Pedí prestados los fragmentos de tu cuerpo,
a cambio de memorias
ahora no recuerdo ni como te llamabas.

La noche era augurio de mi perdida
los señores del mictlán han proclamado
en estrofa, las caderas de una musa concebida.

La condena de mi cuerpo encarcelada
en los misterios de su alma enamorada
de mi soledad de versos no escritos fragmentada.

Diosa de quienes te aclaman por los siglos
humana que despierta cuando cantan los jilgueros
soberbio poeta que describa la via lactea sobre tu ombligo.

De agua  escondida yo vi emerger
de el pozo de tus pupilas sollozos
pues rios ví correr, de quien no merece bañar su alma en tus ojos.

Ninfa.

Ninfa, que causas delirios en esta noche de vestido escarlata,

 Desnuda danzas bajo los cristales de la luna.

Colocas una mueca en un cuarto creciente de julio

 Nace mientras agoniza el alba sobre tus curvas de leche

La noche que a tus artes heréticas domina

Bailas sobre los lirios, te acaricia el viento;besa tus muslos

 Te recuestas sobre los matorrales,las flores estornudan versos de polen.

Se acurruca en tu seno el arrayan y algún capullo.

 Las estrellas besan el sol en tus pupilas.

Ninfa, baila, acarician las laderas tu espalda.

Via lactea de tu cuello hacia tus pomulos

Eyacula flores entre tu belleza pernil, polen sobre tu venus

Desnuda la tierrra acaricia tus piernas,hace raices con ellas

Cielo celoso del sol sepia, espía de tu semblante,

Nubla a Apolo, lo ciega y oculta al ruiseñor cantante

Hace llover besos con textura de agua

Tus caderas recubre; suave caricia  liquida.

Las transforma en cordilleras, las hechiza,

Caminante que das vida, a cada paso que tu alma mi sueño pinta

Artesana del amor, sobre tu seno la vida.

A la luna.

        A la Luna.
Lágrima ...
Suspiro...
Lágrima ...
Suspiro...
La guitarra llora acordes,
las canciones dejan de tener sentido,
no veo,
no escucho,
no hablo,
respiro, pero no bebo tu aroma,
me he privado de los sentidos,
de mi no queda nada,
ni tu perfume.
Solo tu ausencia...
maldita...
maldita y desquisiante,
espiritu...
sin voluntad,
Alma mia ...
ahora tuya...
tiniebla eterna,
bruma ... recuerdos,
memorias perdidas,
en densa niebla,
silueta...
sensual y bella,
de hermosa naturaleza,
ser viento...
y vagar por tus caderas,
son tus piernas largas cordilleras,
y darme cuenta,
de que aun eres dueña...
de mi absurda inspiracion.

Hace ya 46 años.

Muy buenas noches, queridos lectores, esta vez no he de publicar las letras que estoy acostumbrado a compartir en este espacio, esta vez no.Esta noche en especial he de hablar sobre lo ocurrido en fechas anteriores, asi como tambien hacer mención de lo sucedido hace ya cuarentaiseis años. Si asi es, la matanza de tlatelolco. Año:1968. Un año en que el mundo se movia a paso lerdo pero con fuerza.Una matanza en la cual no solo murieron estudiantes, si no tambien civiles entre ellos mujeres ancianos y niños que con suma necesidad de un cambio, se unieron al movimiento estudiantil de aquellos años. Un movimiento social que para aquellos dias abarco, no solo la ciudad de México aquella tarde-noche sino tambien en todo el mundo.El 68 me atrevo a escribir que ese año fue el año de un movimiento en donde la juventud buscaba su libertad. Y que los medios de comunicación dominados por "gobernación" quisieron maquillar lo ocurrido, pero este pais tiene memoria. Este es un pais que recuerda: 2 de octubre no se olvida.Pero ese no es al punto al que quiero llegar, ni mucho menos. De una vez he de aclarar que no me voy a adjudicar el titulo ya devaluado de "revolucionario" ni tampoco, he de martirizar aquellos que murieron por una causa que no puedo considerar de ningun modo, con algún adjetivo dada mi corta edad, puesto que en espacio y tiempo, no me corresponde "balbucear" (Escribo esto, puesto que hay mucha gente que se atreve a decir sin pensar, que el movimiento estudiantil de aquella época, sigue por correspondernos a nosotros.)  si dicho movimiento fue benigno para la comunidad estudiantil de aquel fin de decada.

(Todos los creditos al autor de dicho fotograma.)

Son ya 46 años de una lucha sin cabeza ni pies, pareciera que no aprendemos que con marchas o mitines no puede desbancarse a un gobierno con setenta años a la cabeza del pais.  46 años de conmemorar el poder que tiene el gobirno sobre las opiniones del pueblo, casi siempre oprimido, derrotado, por las fuerzas federales, llamese policias o ejercito, podemos comprobar esto sin ir tan lejos en la historia, actualmente se sabe de unas cuantas desapariciones. (Si no es que miles.) Las cuales muchas de ellas terminan por cerrar el caso en fosas comunes clandestinas. Y muchos se han quejado de la situacion economica y politica durante mucho tiempo y sin embargo prefiere la costumbre recibir las despensas de aquellos populistas que compran votos de esa forma para llegar al poder. En mi más humilde opinión, lo que hay en este pais no es politica, no, ni siquiera llega a eso.Solo es un movimiento de piezas de ajedrez, jugadas convenientes para esos neoliberales aliados del gobierno y burocratas mediocres con migajas de poder y de caracter prepotente.Hoy en dia he visto a mucho pseudo-revolucionario decir que con sabotaje, marchas o en este caso con la fuerza del pueblo podemos llegar a un cambio dificil de lograr si no es que casi imposible, (Un concepto mal aplicado durante las últimas protestas.)  en donde todos podremos dirigir a ruta del pais. Pero esto, se me hace una reverenda  marigÜanada .¿saben cual es la razón? La respuesta es muy sencilla. Somos egoistas, nos molestan las marchas y el bloqueo de vialidaes que impide llegar a su destino a algunas personas ya sea trabajo, escuela o casa. Pero eso si, se queja del gobierno y de su salario minimo entre otras muchas cosas.Como si una marcha fuera a causarle saboteaje al gobierno grafiteando recintos historicos y tirando telefonos publicos. ¡Bravo!Con sarcasmo me levanto y aplaudo. Asi lograrán instaurar el mundo utópico que tanto desean. 

Tirando bardas, excelente forma de sabotaje para el gobierno opresor.Una clara imagen de pseudo-colectividad mal organizada. Son ya varios años, escuchando las protestas de un pueblo que tiene el afán de portarse mal un dia 2 DE OCTUBRE NO SE OLVIDA. Asi lo ven las elites y las clases aristocratas que deciden darte ese salario que tanto te encabrona.2 de octubre no se olvida un pretexto para tirar bombas molotov y petardos. Porque asi las masas creen que pueden derribar al Tirano que eilgieron por cien miseros pesos de una tarjeta de cierta cadena de supermercados, la cual me reservo de hacerle publicidad gratis.

Buenas noches y "Presos politicos libertad."