Memorias de un cuervo.

Si, aqui estoy,he trascendido las dichosas barreras de mi mente que  me impedian escribir solo para hacer de mí un cúmulo de frustraciones con vida. Un cúmulo que no soportó más su celda, y como el legendario "chucho el roto" se fugó de mis pensamientos para convertirse en un barril de letras...Algunas veces bastardas. Sea pues, bienvenido a este montón de ideas que le llevaran por el fangoso camino que conduce hacia el hogar de este solitario cuervo, autor de melancolias y desvarios. Bienvenido a la cuna de los cuervos.
El otoño es rey de las tardes de octubre, mientras vivía avasallado de su legado, la pluma del cuervo echaba a volar la imaginación y nació de aquellas ideas que dejó casi moribundas, a la deriva de una noche; Una nocturna otoñal...

Nocturna otoñal.

Incomode a Morfeo aquella madrugada,

Con la ansiedad dominando las entrañas

El frio incesante no consolaba,

El susurro de aquel efímero misterio.

De un sueño que escribía,

 Con la tinta incesante de la incertidumbre,

Un soneto con dedicatoria a antaño sentimiento.

Contemple una vez más el recuerdo…

Portaba un pétalo, el color del otoño

Y olvidado de aquellas nebulosas lunas

Desnude la triste angustia de no verte.

Y con una ternura agonizante,

Desdeñe de un libro de fotografías

Viejas memorias que en tiempo

Mi mente no escatima.

Y solo queda:

El clamor de la brisa de la primavera

Unos tragos de licor;

El sabor de los desamores.

Y esa vieja libreta,

En la que ahora guardo en versos

El olor amargo de esas flores.

 Flores que deje marchitas en un retablo;

Viejo inmueble que vio en mi poca fe abortada

Añejada en la mirada de la soledad reflejada.

Bajo aquellos santos que el rezo no invoca,

Evocaba los misterios de un cielo negado.

Clamaba al silencio tu regreso y pensaba:

¡Como extraño aquellos días de otoño!