A la vuelta de un bar.

Érase una noche clara,
desnuda de nubes
y elogiada de estrellas.

Donde contemplar la luna
es designio de un bohemio.

A la vuelta de un bar...

Escucha la musica viejo amigo.

Dejate llevar,
a la vuelta de un bar,
se encuentra el destino.

Donde tu alma encuentra regocijo
al vaivén de las olas de mar.

A la vuelta de un bar,
recorren los recuerdos.

De fondo un vodka
y la garganta quemando.

Quemando los sueños,
licor que da vida a tu olvido,
embriagado de dolor.

A la vuelta de un bar...


Abajo podrán encontrar el trabajo de Criss Fiss un buen amigo, con esta letra, suscribanse a su canal si quieren aprender música y muchas cosas más. It's Free!!

http://youtu.be/K61I1VzE3xg

Añoranzas y pasiones.

Si bien ya había publicado algunas viejas notas en facebook, la decisión de abrir esta pagina fue y es actualmente la catarsis de una trasformación en mis letras, de las cuales ustedes verán desnudas. He aqui un cadáver desenterrado de esas memorias que aún almaceno en versos que no tienen rimas.Rimas que he compartido con un viejo colega, un pequeño "frankenstein" creado a base del dolor de dos almas que fueron separadas de una musa.

Añoranzas y pasiones.
(Cadáver exquisito en colaboración de un viejo amigo y hermano.)

         I
La veo, la siento,
su cabello negro tiene Sol.
Me quema dentro
y casi pierdo la razón,
cual fuego de infierno,
me quema el corazón.


Me cala en las entrañas,
el fulgor de su mirada
despierto en su recuerdo
prisionero de sus labios.

              II
¡Impuro deseo, maldito tentador!
Arde en el edén mi desgracia,
he perdido ante experto apostador,
sueños que a mi alma no deja.
¡Usurero!, ¡Maldito ursurpador!


Así me conocen en el bajo mundo,
quien diría que una musa
me llevaría de nuevo a la luz
de su sonrisa; hoy un fiel recuerdo
alejándome de aquello que es inmundo.


El tiempo huye y pasará la hora;
mas el alma incansable se desvía
a cada flor, a cada melodía,
y anda y desanda su camino...
Ahora aguarda un nuevo día.


Descansa amada mía,
a mi espíritu aguarda el norte,
se feliz aunque no pueda verte
brilla cual flor de primavera,
y deja que de encanto te desnude el rocío.


Y como la avidez va fustigada,
como la tentación cambia de nombre,
ya ni la vida ni la muerte, nada
tocaré por mi orgullo de ser hombre.
Ésta es mi ley...
Que siga la jornada.

         III
Jornadas pasan,
fatigada de los días,
no vive del recuerdo,
ella es tarde de abril;
y muy dentro en mi pecho,
guardo luto de mi vicio...
sus pupilas.


Aquel otoño de grises cabellos,
de miradas hondas y faz tranquila,
se llegó tan despacio en mi vera,
que no me dí cuenta que ya venía,
con la frente preñada de ensueños,
con aquella vaga sonrisa
llena de añoranzas
y melancolías.


Caían las hojas y quebraban,
el lugar donde sus sueños volaban;
el otoño llego cual ataúd al camposanto
a su corazón que no aliviaba,
las resacas de su amor sacrosanto,
quien plagaba de oración pagana
y uno que otro desencanto.


Y mientras reconstruyo todo el pasado, y pienso
en los instantes frívolos de mi divagación,
se me va despertando como un afán inmenso
de sollozar a solas y de pedir perdón.

               IV
Me recuesto bajo el retablo,
y san Pedro nos mira;
con mirada fría y esquiva,
nos ha negado el cielo.

Busco en mi pena
una remembranza que se escapa
pero ahí la guardo con recelo,
el firmamento en el alba
y en la cuna de sus lunas,
cual viejo tesoro olvidado
encuentro una salida.


Sentir el lazo espiritual, el fuerte
nudo que le mantenga constreñida
al divino favor de la muerte
es un ritmo de tantos de la vida.

Memorias de un cuervo.

Si, aqui estoy,he trascendido las dichosas barreras de mi mente que  me impedian escribir solo para hacer de mí un cúmulo de frustraciones con vida. Un cúmulo que no soportó más su celda, y como el legendario "chucho el roto" se fugó de mis pensamientos para convertirse en un barril de letras...Algunas veces bastardas. Sea pues, bienvenido a este montón de ideas que le llevaran por el fangoso camino que conduce hacia el hogar de este solitario cuervo, autor de melancolias y desvarios. Bienvenido a la cuna de los cuervos.
El otoño es rey de las tardes de octubre, mientras vivía avasallado de su legado, la pluma del cuervo echaba a volar la imaginación y nació de aquellas ideas que dejó casi moribundas, a la deriva de una noche; Una nocturna otoñal...

Nocturna otoñal.

Incomode a Morfeo aquella madrugada,

Con la ansiedad dominando las entrañas

El frio incesante no consolaba,

El susurro de aquel efímero misterio.

De un sueño que escribía,

 Con la tinta incesante de la incertidumbre,

Un soneto con dedicatoria a antaño sentimiento.

Contemple una vez más el recuerdo…

Portaba un pétalo, el color del otoño

Y olvidado de aquellas nebulosas lunas

Desnude la triste angustia de no verte.

Y con una ternura agonizante,

Desdeñe de un libro de fotografías

Viejas memorias que en tiempo

Mi mente no escatima.

Y solo queda:

El clamor de la brisa de la primavera

Unos tragos de licor;

El sabor de los desamores.

Y esa vieja libreta,

En la que ahora guardo en versos

El olor amargo de esas flores.

 Flores que deje marchitas en un retablo;

Viejo inmueble que vio en mi poca fe abortada

Añejada en la mirada de la soledad reflejada.

Bajo aquellos santos que el rezo no invoca,

Evocaba los misterios de un cielo negado.

Clamaba al silencio tu regreso y pensaba:

¡Como extraño aquellos días de otoño!